Como un malboro

“Volcó el bondi que nos llevaba al bardo, tuvo que frenar en la 

tarde lluviosa del delta entrerriano y no le dio, se fue a la 

banquina, y todos los pasajeros y el Flecha Bus quedamos 

enterrados en el barro. Yo conversaba con Manguzza mientras él 

convidaba cafés a las madres que lloraban con sus hijos en los 

regazos. Conversábamos sobre Conlon Nancarrov, sobre Saer, 

sobre lo repetitivo y mediocre que es Robert Fripp. Porque 

hacía diez horas que estábamos parados, el asado lo pagó la 

empresa en un parador del paranacito, entonces tomamos vino 

y comimos chorizo y nos pusimos contentos y de pronto vi a la 

Angélica destellar atrás de unas gordas que comían junto a las 

bolsas que llevaban con regalos y bártulos comprados en el 

Once. Me le acerqué sin disimulo y me senté en un murito, y la 

Angélica reía, de nerviosa, me dijo meses más tarde; le chamuyé 

morondangas, Manguzza discurría con una rubia letrada, le 

robó un número telefónico que nunca lo llevó a nada, yo fui 

remando dormido en las aguas estancadas del cerebro de la 

Angélica con mi remo mocho, de madera podrida.”